Als er die Augen aufschl\u00e4gt ist es noch dunkel in seinem Schlafzimmer. Seine Sinne sind sofort hellwach, das Geklapper aus der K\u00fcche, der Geruch nach Schlaf und frisch gebr\u00fchtem Khaffa. Stimmen. Aber weit weg.<\/p>\n
Er steht auf. Streift das Nachtgewand ab, zieht sich an. Kein Blick in den Spiegel.<\/p>\n
Fr\u00fchst\u00fcck, frisch gebr\u00fcht, frisch gebacken. Er geht direkt zu seinem Stuhl, nimmt Platz. Stimmen. Weit weg.<\/p>\n
Er steht auf, greift nach dem Pergament mit den vielen Buchstaben, S\u00e4tzen, Spiegelstrichen, Aufz\u00e4hlungen. Unterstreichungen.<\/p>\n
Er greift nach dem leichten Umhang, die Sonne brennt vom Himmel, der Gestank der Stadt. Weit weg.<\/p>\n
Die Treppe nach unten, die T\u00fcr zur Stra\u00dfe, die Stra\u00dfe. Er geht seinen Weg, ohne nach den beiden Schatten zu sehen, die ihn begleiten. Der L\u00e4rm, das Geschrei, das Rattern der Wagen, das Wiehern der Pferde. Weit weg.<\/p>\n
Er sieht nur die Stra\u00dfe, nicht die H\u00e4user links und rechts, nicht die Rauchschwaden am Himmel, nur die paar Schritte in Staub und Unrat genau vor sich. Die Stadt dr\u00e4ngt auf ihn ein, doch er nimmt es nicht wahr. Die Augen tr\u00e4nen durch den Rauch, doch er bemerkt es kaum.<\/p>\n
Links herum, rechts herum. Mal ist die Stra\u00dfe breiter, mal schmaler, einmal nur der Durchgang zwischen zwei H\u00e4usern. Wer ihm entgegenkommt, der weicht aus, ohne dass er es bemerkt.<\/p>\n
Das gro\u00dfe Tor \u00f6ffnet sich gerade rechtzeitig f\u00fcr ihn, so dass er ohne seinen Schritt zu verlangsamen weitergehen kann. Es wird leiser, nur die Schl\u00e4ge auf den Boden gerammter Sperre. Quietschende T\u00fcren. Er sieht nur die paar Schritt weit vor seinen F\u00fc\u00dfen.<\/p>\n
Bis er ins einer Kammer ist. Die T\u00fcr schl\u00e4gt hinter ihm zu, er streift den Mantel ab, nimmt Platz. Er starrt auf die Tischplatte vor ihm, \u00fcbers\u00e4t mit Schriftst\u00fccken, doch er sieht nichts.<\/p>\n
*<\/p>\n
Als sich die T\u00fcr hinter ihm \u00f6ffnet, blickt er kurz auf. Nickt, erhebt sich.<\/p>\n
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D\u00fcstere G\u00e4nge, Tageslicht, Fackeln blaken. Die zweifl\u00fcgelige T\u00fcr zum gro\u00dfen Saal, durch gro\u00dfe Fenster dringt ged\u00e4mpft der L\u00e4rm der Stadt. St\u00fchler\u00fccken, Mantelraschen, lautlos Verbeugungen.<\/p>\n
Er spricht die Worte, die er an diesen Tagen immer spricht. H\u00f6rt sie selbst kaum. Blickt \u00fcber die K\u00f6pfe hinweg in den blauen Himmel.<\/p>\n
Alle Vertreter von Vertreter, alle Vertreter, Beauftragten, Gesandten, Emiss\u00e4re, Botschafter,<\/i> Bevollm\u00e4chtigten, Delegierten und Ordonanzen verlassen den Saal. Dies ist eine Zusammenkunft des D\u00e4monenrats.<\/i><\/p>\n
Der Saal leert sich. Er blickt nach der gro\u00dfen, reich verzierten T\u00fcr rechts von ihm, die verschlossen scheint.<\/p>\n
Das Getrappel der F\u00fc\u00dfe, trampeln von Stiefeln, klackern von Ledersohlen. Es wird leiser. Er sieht sie nicht, er h\u00f6rt sie kaum, ist da schon wieder Rauch in der Luft? Die gro\u00dfe T\u00fcr schl\u00e4gt zu, es bleiben die Ger\u00e4usche der Stadt durch die offenen Fenster.<\/p>\n
Er wendet sich zu seiner Rechten, \u00f6ffnet die T\u00fcr, schlie\u00dft sie wieder hinter sich.<\/p>\n
Etwas erh\u00f6ht der mit feinsten Intarsien gearbeitete Stuhl, schreiende M\u00fcnder, schreckgeweitete Augen, grausame Verst\u00fcmmelungen.<\/p>\n
Leer.<\/p>\n
Kaum noch Ger\u00e4usche. Keinen Blick f\u00fcr die Gem\u00e4lde an den W\u00e4nden.<\/p>\n
Staub \u00fcberall.<\/p>\n
Das Privileg, diesen Raum betreten zu d\u00fcrfen. Teuer bezahlt.<\/p>\n
Wut.<\/p>\n
Verzweiflung.<\/p>\n
Und, kalt, so kalt in der Brust.<\/p>\n
Einsamkeit.<\/p>\n
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Der Ureban-Zyklus
\nDER WEG
\nMichael Scheuch
\nBickenbach, Juni 2013<\/p>\n
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Als er die Augen aufschl\u00e4gt ist es noch dunkel in seinem Schlafzimmer. Seine Sinne sind sofort hellwach, das Geklapper aus der K\u00fcche, der Geruch nach Schlaf und frisch gebr\u00fchtem Khaffa. Stimmen. Aber weit weg. Er steht auf. Streift das Nachtgewand … Continue reading